Buenos Recuerdos.

Where is my mind? Buena pregunta, no tengo idea.

Y cuando te deje, llenate de discos, nuevos, ajenos.
Diste todo, pero todo lo que das
regresa...

No hay ninguna píldora que te ayude a borrar lo feo.
Siempre hay buenos recuerdos.



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Sujeto Tácito.

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Y a sus manos se les cayó la piel, la carne y los huesos. 

Y ya no circulaba sangre por sus venas porque se le volvieron tinta.

Con ellas, dibujó lo mejor que pudo al sujeto tácito. No le salió tan bien como hubiera querido, sin embargo hizo lo mejor que pudo... Teniendo en cuenta que sus extremidades en ese momento eran acuosas, oscuras y casi transparentes. Transparentes como todo lo que pensaba. Como todo lo que no gritaba porque la tinta subía, por todo su cuerpo, eliminando toda su humanidad (si es que alguna vez tuvo algo de eso).

Pensaba, pensaba en todo. Con mucho detenimiento, porque tenía que saber que hacer consigo misma. No era tiempo de impulsos, ni de monólogos borrachos, ni de portazos o gritos empachados de lo absurdo. 

-No, no más impulsos.

Últimas palabras salidas de su boca, ahogada en tinta. Podía vivir con eso. Afuera, no tan lejos, una nena se cayó de una calesita y lloró. Ella pudo escucharla, y al circo también. Podía escucharlo todo, y cuando notó eso necesitó un cigarrillo.

También notó que no podía agarrar nada, porque naturalmente su nuevo ser se lo impedía, por lo que se limitó a fumar con la mirada. Extrañamente, se sintió satisfecha pero además presa de una incertidumbre acogedora mientras el humo giraba alrededor de ella y llenaba de cenizas al sujeto. 

Quien sabe como podrá amanecer mañana.

Quien sabe cual es el precio de la metamorfosis.

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En este páramo sobre el instinto desplazarse se hace habitual.

"Hay series ideales de sucesos que corren paralelamente a los reales.Coinciden raras veces. En general, los hombres y las circunstancias,modifican la sucesión ideal de los acontecimientos, de tal manera que parece imperfecta, y sus consecuencias son igualmente imperfectas"

Voy a escribir una oda a mis grises para luego soplarlos a ellos, acuosos y florecientes. Saben a mañana de primavera intransigente en pleno agosto, cuando el segundo blues ya me embriagó hasta las pestañas de los ojos de esa que dice ser mi alma. Los voy a dejar secarse, semi extinguidos, tormentosos, enceguecidos y doloridos, probablemente (quien sabe) porque los pinceles no les tienen piedad. ¡He dicho que no! No la tienen... Les gusta que los grises tengan rojo. Y cuando se conjugan en acordes de esos que son inapropiados se dan cuenta de como queda todo eso, esas combinaciones espiraladas que pierden en certeza para que todo quede más encriptado que usualmente. Cuando se dan cuenta... ¡el sobresaltado color no sabe que hacer!

Solo me deja pintarlo, cantarlo, escribirlo.. o dejarlo disolverse en mi acuarela pentagramada.

Por ello, heme aquí. A mi, mi borrachera mental y mi pensadero desdibujado.

Bien, admito que te abandoné Blog.. cuando te cree te necesitaba, te dejé de necesitar y ahora te necesito de vuelta! Así que te reestreno hoy.. cuando debería estar estudiando a las seis y cuarto de la mañana de un martes de verano aunque lluvioso, gris y frío.Cuando termine esta época de finales que es LA MUERTE bien literal, regresaré C: .Por ahora mi futuro más cercano tiene que ver con un capuchino y el final de mañana, de política. Y pienso en las casualidades locas, en el frío de los pies y en que a partir de la semana que viene voy a quedarme sola en casa unos días.

Al fin y al cabo tengo unas ganas locas de escribir pero me voy a limitar a contar mis pensamientos de la superficie.

Hoy, corro el riesgo de ahogarme si me quedo más tiempo bajo mi océano. Y sin respirar.

A veces las cosas más dificiles estan en cajas y en baúles.

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"Soy yo, soy él. Somos, pero soy yo, primeramente yo, defenderé ser yo hasta que no pueda más. Atalía, soy yo. Ego. Yo. Diplomada, argentina, una uña encarnada, bonita de a ratos, grandes ojos oscuros, yo. (...) Qué voz, esta no es mi voz. Falsa y forzada: "Soy yo, soy él. Somos, pero soy yo primeramente soy yo, defenderé..." STOP. (...) No es muy divertido volver a escucharme. Todo esto debe llevar tiempo, tiempo, tiempo. Todo esto debe llevar tiempo. REWIND. A ver si el tono es más natural: ...po, tiempo, tiempo. Todo esto debe..." 

¿Qué se puede decir cuando las nebulosas de la fiebre queman la cordura solo para dar lugar a la alucinación?

Que solo hay pocos dolores y mareos que dejen improntas tan efímeras pero igualmente hermosas. Sigo percibiendo un aroma avinagrado pero familiar desde hace días pero aún no logro determinar que es.. mis sentidos van en calesita y pienso en inglés.. "I´m going back to 505, If its a seven hour flight or a fourty five minutes drive, in my imagination you´re waiting lying on your side.." 

Voy a seguir abriendo cajas, metiendo la cabeza en cerraduras y dejando la ventana abierta por si alguien quiere entrar. (defenderé ser yo hasta que no pueda más) y las voces británicas, el dolor de espalda y el té de vainilla son parte de mi ahora y yo no se que hago acá. Que hago sentada acá cuando me come la fiebre y los apuntes me amenazan. Quiero escribir todo el día. Y dormir.

Que lindo es dormir. Que linda es la navidad.

A veces no sé que voy a hacer. La tristeza de verano no tiene cura.

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