Radio.

La línea de mi voz se desgarra una y otra vez.

Una y otra vez.

Me sobran las ganas de pisotear vidrios, aunque eso sea propio de enfermos mentales.

Voy a salir a correr, hasta llegar a una estación de servicio, a un supermercado chino mientras me resbalo con los adoquines. A la vuelta de la esquina de los pinos va a haber más de lo mismo. Ya se que voy a ver, respirar y sentir, ya he hecho esto antes. Ya he corrido hasta necesitar máscaras de oxígeno. Pero es necesaria la catarsis. Porque esta noche no me quiero quedar quieta. Voy a jugar pateando trozos de baldosas, a lo mejor me siga algún perro.

Oh, pero ya no importa. No, obvio que no

Porque te tengo en sepia, en la vereda.

Cuando la lluvia se prende fuego, un vecino loco, un tango en tren.

No te puedo decir nada

Porque cuando intento emitir palabra, no escucho mi voz

Es otra cosa, sonidos extranjeros desde mi garganta.

Por eso te escribo. 

Alguna vez alguien dijo...

"A veces creo que nada tiene sentido. En un planeta minúsculo, que corre hacia la nada desde millones de años, nacemos en medio de dolores, crecemos, luchamos, nos enfermamos, sufrimos hacemos sufrir, gritamos, morimos, mueren, y otros están naciendo para volver a empezar la comedia inútil. Seria eso, verdaderamente, ¿toda nuestra vida sería una serie de gritos anónimos en un desierto de astros indiferentes?"

Y aunque lo sea, no me importa.

Hoy, a partir de hoy..

voy a ser más feliz que un pájaro con una papa frita C: